viernes, 2 de octubre de 2015

Al este del Edén

Papá;
dicen que exagero demasiado.
Siempre entendí que tu cariño
estaría encerrado en un fajo de billetes.

Papá;
se que existe algo malo y roto
aquí dentro.
Algunos nacimos con la marca en la frente
 y la quijada asesina en la mano.
Deambulamos tormentas entre el polvo.


Papá;
prefiero arder a vuestra bondad.
Me hubiese gustado explicarte
que el único momento de algo parecido a la felicidad
tuvo la coincidencia de sus labios en los míos.
Cuando la noche fue noria y vértigo sin altura.

Papá;
mi hermano no quiso decirle hola a mamá.
No pareció entender que todos somos hijos de puta.

Papá;
mentimos a todos los espectadores.
La película no termina así.
Toda rebeldía implica causa
y esto acaba conmigo riéndome desde el infierno
cuando tú seas diminuto
y yo me haya convertido en Gigante.

martes, 18 de agosto de 2015

Apocalipse Now


El apocalipsis es aquí y ahora
— y el horror, el horror—
tiene múltiples formas cotidianas;
las aspas de un ventilador
en una sucia habitación de Saigón.
Las medallas en la solapa del general,
la danza letal de las valkirias,
una serpiente líquida plateada e infinita
adentrándose sibilina entre la jungla.
Un disparo directo al corazón de las tinieblas.
Un machete cercenando la calva cabeza
del dios loco padre.
Niezstche y Freud ebrios de absenta
escribiendo folletos para agencias de viajes.
Vinimos a traerles un pedacito de infierno.
Líderes apuestos del mundo libre y correcto.
Y nos fue devuelto multiplicado.
El modo de vida americano reflejado
en la dignidad demoledora
 de unos ojos rasgados.

sábado, 1 de agosto de 2015

Una mujer bajo la influencia

Una mujer bajo la influencia
de las alas de cisne cercenadas
en el jardín trasero entre guirnaldas.
     —otra mujer loca—
Entrando sola a los bares oscuros.
Atrapada entre barrotes de fregadero.
Presa ante el abrazo harapiento
del Coloso enano de palabras de cerveza.
Una mujer bajo la influencia
de mujeres-hombre exigiendo
normalidad sobre el tapete extendido.
Y el amor como infección reptante
entre las venas de hospital
de mugre en la cocina sin arañar,
de la progenie salvaje desconcertada.
Una mujer bajo la influencia
brutal cotidiana aniquiladora.
Otra anomalía en el sistema
cuerdamente masculino.

viernes, 24 de julio de 2015

Grupo Salvaje

Devoran las botas el polvo al regresar.
Jamás pesaron tanto como ahora
que cada paso es un anticipo de tumba.
En algún sitio niños desarrapados
juegan a torturar a un escorpión acorralado
por hormigas ignorantes de su destino de fuego.
La golondrina cantaron los campesinos mexicanos.
Se ríen ante la posibilidad de convertirse en héroes
                 —a estas alturas—
Ni tan siquiera están seguros de que para ellos
quede alguna migaja de eso llamado redención.
Las almas que enviaron con su creador
se reúnen a verlos frotándose las manos.
¿Por qué no? se dijeron hace un rato.
Apología de la lírica de la suciedad,
poética y romanticismo del fango.
El sol vierte con ironía justiciera sus rayos.
El aire seco sabe a pólvora de antemano.
Cuatro ángeles sanguinarios de mugrientas alas.
Al fin y al cabo ya no hay lugar al que huir,
este mundo nuevo ya hace que les ha derrotado
y el tequila se niega a ahogar la conciencia.
Al fin y al cabo el chico era el mejor de todos ellos.
Caminan en silencio cada uno con su propio infierno
solo los buitres aplaudirán su gran gesto,
el crepúsculo de este acto invisible a destiempo.
Sin embargo caminan orgullosos y dispuestos
a albergar en su cuerpo al menos cinco balas
por cada diez que disparen ellos.

viernes, 10 de julio de 2015

Drácula, de Bram Stocker

Regresa amado príncipe
antes que los océanos de tiempo
queden yermos y secos eternamente.
Pues la eternidad no es tiempo sino condena
y ahora soy yo la condenada a tu ausencia.
A vivir los días baldíos de los hombres.
Yo que di los míos por beber tu herida.
Yo que adoraba ser tu alimento.
Yo que lamí gustosa tu monstruosidad.
La lanza en tu costado de cristo deformado.
Que te amé rata murciélago lobo asesino.
Regresa amado príncipe
antes que perezca de sed lasciva.
Desprotégeme de esta muerte en vida
desentiérrame de esta vida sin tu muerte.
Dame de beber del rojo cáliz de tu boca,
clava tu estaca en lo más profundo de mi ser
hasta hacerme resucitar mil veces.

miércoles, 8 de julio de 2015

Blade Runner

No importa
la cacareada elevación del alma humana
reducida a la más mínima expresión
vapuleada por un simple unicornio de origami
mi condición de cazador en tóxicas calles
a través de las ruinas de rígida oscuridad
 de nuestra civilización
tan solo violentadas por la sordidez del neón
bajo el cadáver putrefacto de un cielo demolido
apenas visible entre mastodónticos templos
erigidos por inéditas religiones para dioses
tan cobardes como aquel del que heredamos
el trabajo sucio de cada día a imagen y semejanza
no importa
si yo también soy lo que persigo y debo destruir
si me convierto en presa fugitiva de mí mismo
si la memoria es tan fiable como aquella serpiente
fingiendo ser collar derramándose en el escote
de quien aceptó la manera más hermosa de morir
como amargo premio por el pecado de su vida
si la fragilidad de navaja de nuestros recuerdos 
dibuja una cicatriz improbablemente dorada
que asoma fugaz y caprichosa en tu mirada
no importa
la criatura superando a su creador
con la ofrenda de su cráneo destrozado
el paraíso perdido encontrado en azoteas
la compasión del monstruo ante su espejo
los versos de lágrima del poeta metálico
devorados por la indolencia brutal de la lluvia
la grandeza efímera y mortal del perfecto instante
las ajadas fotos de piel polilla sobre el piano
nada de esto importa
si te sueltas el pelo y revelas lo único sagrado
si seas lo que seas lo seré contigo
si seremos juntos durante un segundo eterno
lo que demonios sea que seamos.

lunes, 22 de junio de 2015

Los amantes del Pont-Neuf



Andábamos tan rotos
que solo pudimos encontrarnos.
Sombras despojadas
de luz en la ciudad de la luz.

Pertenecíamos al desarrapado ejército
invisible del hambre,
suciedad bajo la alfombra
no apta para los paquetes turísticos.

Fundamos una patria propia
entre dos farolas.
Un íntimo universo de escombros.
El amor en una cama de piedra
centenaria.

Coreografías desquiciadas y ebrias
bajo el cielo jubiloso de los otros
sobre el río de los suicidas.
Guardando siempre una bala
para la fortuna.

Tú temías ser devorada por la oscuridad
y yo que la claridad te apartara de mí.
Podías enseñarme a dormir
pero nadie puede enseñarme a olvidar.

Tracé versos de hermoso fuego
sobre tu rostro de papel.
Amenacé de muerte a la música
que podría salvarte.

Algo no funciona del todo bien
en mi interior.
Pero si me acompañas
en este último salto
siempre habrá una barcaza
dispuesta a rescatarnos
de nosotros mismos.

domingo, 19 de abril de 2015

Lo que el viento se llevó

Para Escarlata




Simplemente querido,
me importa un bledo
lo que te importe.
Yo conozco el sabor de la tierra 
árida de mis antepasados
he bailado el luto de la hipocresía
he sido libre entre esclavas
he puesto a Dios por testigo
y como juez al diablo.
He sido diosa con jirones de cortina
el deseo oculto, la tormenta
en la mirada de cada hombre.
La vida está llena de Melanias
no te resultará difícil encontrar una de ellas.
Yo sé que después de todo
brillaré con más poder que el sol
mañana, cuando sea otro día.





miércoles, 25 de marzo de 2015

El luchador

Esto no es mucho,
lo sé
más bien casi nada.
Pero no hay otra cosa
que sepa hacer.
Sé lo que parezco;
un dinosaurio renqueante
caminando con un exoesqueleto
de recuerdos baratos
un mapa de cicatrices itinerante
un monstruo ridículo y anacrónico.
Me he levantado tantas veces
que no puedo volver a hacerlo
al fin y al cabo lo dijo un poeta:
"la caída es tan solo la ascensión
hacia lo hondo"
y yo acepto mi destino de Ícaro deforme.
Te dirán que perdí de nuevo
que el desastre y la derrota
eran mis señas de identidad,
no les creas,
al menos no del todo.
Cuando veas que inicio mi último salto
sabrás que para algunos como yo
la victoria consiste en habitar los márgenes
y residir en los precipicios.

domingo, 22 de febrero de 2015

A propósito de Llewyn Davis



Mírate Llewyn Davis, no tienes nada
tan solo tu guitarra, tu don y maldición
te mueves en círculos continuos
cada maldita noche es un remedo cuántico
un puñetazo en el sucio callejón del arte
mírate Llewyn Davis, no eres nada
con tu burda odisea del perdedor
mendigo del escenario
otra huella fugaz en la nieve
hay cien tipos como tú esta noche
el público parece adorarlos
cantarán himnos cuando nadie te recuerde
Blowin in the wind,
 The times they are a-changin´
abriéndose paso entre la gelidez de tu fracaso
y sin embargo mírate Llewyn Davis
no renunciarías ni al hambre
por apresar de nuevo ese instante
en que la música suena

y tu lamento se transforman en arte.

martes, 17 de febrero de 2015

Origen (Inception)

Un sueño
sobre
otro sueño
sobre
otro sueño...

Quién podrá asegurar
que alguna vez despertamos
quién adoptará 
a nuestra vigilia huérfana
si al nacer la abandonamos.

sábado, 31 de enero de 2015

El mago de Oz


Ya no estás en Kansas, Dorothy
las baldosas amarillas están
repletas de barro y grietas
y los hombres tras las cortinas
suspiran por mostrarte su magia
atesorada en algún punto de su bragueta
La Bruja Buena del Norte friega escaleras
en el barrio más triste de Ciudad Esmeralda
El hombre de Hojalata tiene por corazón
una sardina de marca blanca
El espantapájaros es líder de audiencia
 ya acaricia la mayoría absoluta
mientras el León Cobarde prefiere
no pronunciarse sobre temas tan complejos
así que no te esfuerces en golpear tus talones
se está mejor en casa que en ningún sitio

martes, 13 de enero de 2015

jueves, 8 de enero de 2015

E.T. El extraterrestre

Hay una cerveza fría sujetada
por un corazón gastado 
un bar donde remojan la jornada completa
los peones del sueño americano
el alcohol arde el refugio del desencanto
hay una sola sonrisa infinita en este antro
un hombre cuya luz es doloroso desafío
parece atesorar algo
que el resto ha perdido
en algún lugar hace más de cuarenta años
hay una puerta que se abre
un cielo gélido que devuelve el guiño
una luna una vez cruzada en bicicleta
cada noche como esta
en que la realidad acecha
de manera triunfante
Elliot mira las estrellas

miércoles, 17 de diciembre de 2014

Irreversible

El tiempo lo destruye todo
el amor es un extintor contra un rostro
la venganza es un futuro ya ocurrido
nunca sabes cuándo volverá a girar la cámara
nueve minutos bastan para la debacle
si te equivocas de camino a casa
esta noche la luna es una guadaña
la sordidez es la moneda de cambio
el principio solo es un final anticipado
las consecuencias esperan a las causas
en sentido inverso a la luz que rozamos
en un vago momento de algo
que se parecía demasiado a la felicidad
sin pararnos a pensar que todo es irreversible

viernes, 21 de noviembre de 2014

Nosferatu

Si mi corazón es sombra
si mi sombra es garra
si mi garra es tu horror
si el horror es mi reino
si tu reino es la luz
si la luz es mi enemiga
si mi enemiga eres tú
si tú eres preciada sangre
si la sangre es la vida
vida, cómo pretendes
que no pretenda apresar tu corazón
con mi garra de sombra y horror

jueves, 13 de noviembre de 2014

Solo Dios perdona



Solo Dios perdona nuestros pecados

la mala noticia es que Dios no existe

  —o está demasiado ocupado—

de modo que tendrá que ocuparse el diablo

este Bangkok de pesadilla y desquiciado

es el único limbo que pudimos pagarnos

trae tu espada, yo te ofrendaré mis brazos

la conciencia es un sórdido pasillo anaranjado

no desearás saber que hay tras sus puertas

si nadie aplaude en los Karaokes será por algo

lunes, 10 de noviembre de 2014

El amor de los monstruos

Y ahora tan solo aguardo
en este intersticio
entre vigilia y sueño
que lleguen los aldeanos
blandiendo antorchas,
blasfemias, ruedas de molino...
Yo, fiel a mi condición de criatura
que tan solo anhelaba
contemplar tu belleza flotando
como aquella delicada flor
sobre el agua cristalina del río.

viernes, 31 de octubre de 2014

Toro Salvaje

En el asiento trasero de un Chrevolet
nadie besa mejor a su chica que tú a la lona
       —esa es la diferencia—
aquí te caes y te levantas antes de llegar a diez
todas las veces que haga falta
nada te espera más allá del cuadrilátero
no puedes estar más a salvo que entre las cuerdas
el ring es tu verdadero hogar, habitat apócrifo
improbable Shangri-La directo a las costillas
        — esa es la diferencia—
fuera todo es debacle, deriva y caos cotidiano
fuera son los filetes muy hechos, la cárcel
fuera eres un mal hombre, un animal acorralado
fuera es la violencia del aire, los crochets de la vida
       —esa es la diferencia—
aquí eres una bestia pagana ungida en sangre
aquí eres el Minotauro dueño del laberinto
aquí eres lo que Dios no se atrevió a ser jamás
aquí tu rival es la ofrenda de tus acólitos
el desayuno humano de los campeones
y tú siempre estás definitivamente hambriento
Oh sí, demuéstrales lo que es bailar de verdad
no eso que hace  el maldito Fred Astaire
Oh sí, enséñales la poesía de tu gancho de izquierda
Oh sí, que conozcan la belleza pura y rotunda
el arco que dibuja un premolar en su vuelo
Oh sí, el sabor glorioso de la derrota en tus encías
Oh sí, hoy parece que estás realmente jodido
aunque llevas razón, Sugar Ray no te ha derribado






domingo, 19 de octubre de 2014

El resplandor (The shinning)

¿De qué tienes miedo, Wendy?
tan solo son un hacha y una puerta rota
te horrorizan la muerte y la locura
antes amaba tu previsible humanidad
ellos me han iluminado por completo
te contaré lo que es la muerte y la locura
(antes de desparramar tus sesos)
la muerte
es el público sonriente en la televisión
es el chándal que utilizas el fin de semana
es la vieja colándose en el supermercado
es el marido parando el motor del coche
regateando un precio razonable al asco
es el mudo tumor de las tareas del hogar
las noticias simpáticas en el telediario
el fin de mes y el principio del día
las reuniones de la comunidad de vecinos
las vacaciones familiares en Benidorm
el carajillo en una mano y la entrepierna en la otra
la locura
son ocho horas, cinco días por semana
el rostro que no sangra del director del banco
son el fallo del jurado en un premio literario
el insulto implícito en el recibo de la luz
el pobre acudiendo a misa de doce
el obrero agachando la cabeza ante el patrón
los aplausos tras el mitín del candidato
la muerte y la locura y el horror, querida 
están muy lejos de las gemelas del pasillo
la muerte y la locura y el horror, Wendy
son todos los hoteles sin fantasmas ahí fuera
la muerte y la locura es tener que explicártelo
tampoco me hagas demasiado caso amor
 — ya sabes lo que digo siempre—
All work and no play makes Jack a dull boy







miércoles, 15 de octubre de 2014

Casablanca

 Las cenizas que nos quedaron de París
ceden sitio perezosas a mi última colilla
a veces me quedo en plano fijo
como un fantasma en blanco y negro
como en un relato de José G. Cordonié
desplazado tras el The End y los aplausos
sin tener  maldita idea de qué hacer ahora
aparte de recordar que llevabas un vestido azul
y los alemanes vestían el color de la muerte
si hay una próxima vez no me dejes ser un héroe
no permitas que un chemtrail trace el contorno
exacto de la cicatriz que me dejaron tus labios
la eternidad y la gloria están sobrevaloradas
tan solo son un plano repetido millones de veces
un fotograma apolillado y prehistórico
te dije tantas frases bonitas, exigencias del guión
me has convertido en un espectro clásico caduco
el mundo sigue empecinado en derrumbarse
pero nosotros ya no nos enamoramos
  —  al menos tú no —
seguramente me odiarías
si pensaras suficientemente en mí
jamás se me ocurrió que la posteridad doliese tanto
sin embargo a veces me contemplo en los afiches
el sombrero ladeado, la gabardina, el cigarro
y sé que hay ciertas cosas que debe hacer un hombre
sobre todo si lo interpreta Humphrey Bogart
que de alguna manera elegiste que eligiera
así que nena, si existe una próxima vez
hazme caso y vuelve a subirte al puto avión

martes, 14 de octubre de 2014

Los 400 golpes


Diestros en la liturgia de la derrota
exhibicionistas de los 400 golpes
eruditos en la fisonomía del error
aceptamos la noche como ofrenda
como la piel arrancada y verdadera
 regresada de vuelta 
habitantes del callejón y el patio trasero
del ascensor para el servicio de la alegría
(im)pacientes en  la sala de espera de la vida
haciéndonos hueco en el filo de la navaja
tan acostumbrados al desastre íntimo
a la perdición de perder lo perdido
que si el azar arrastra a nuestra orilla
algún minúsculo resquicio de victoria
su sabor nos resulta tan ajeno y amargo
como la belleza para Rimbaud
así que incorregibles pedimos otro trago
de lo mismo de siempre
en nuestro sucio rincón de la barra del mundo

El cielo sobre Berlín



De este suelo
sobre el que todavía reverberan
tus pasos descaminándose
tacones de aguja horadando
mi corazón
—de este suelo, decía—
somos todos indolentes prisioneros
propiedad privada del asfalto
con síndrome de Estocolmo a plazos
remedo invertido de la imagen de los charcos
sería fácil echar la culpa a bellas trapecistas
ahora que nadie nos mira a los ojos
desde arriba
ahora que nada nos reconforta
si al alzar la vista hallamos vacío incluso
el cielo sobre Berlín.